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Aquellos maravillosos años – Crónica Diario AM 18/11/16

Aquellos maravillosos años – Crónica Diario AM 18/11/16
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Mañana es el Atlético de Madrid – Real Madrid; teórico último derbi madrileño en el Estadio Vicente Calderón. Se habla sobre la lesión de Morata, sobre el estado físico en el que llega el todopoderoso Cristiano Ronaldo, sobre el maldito pie izquierdo de Griezmann que tantos quebraderos de cabeza está dando en este tiempo, sobre la Décima, sobre la Undécima, sobre la Copa del Rey y hasta sobre el último moco que se sacará Zidane antes del partido; hay grandes debates sobre si será con la mano izquierda o con la mano derecha- suponemos que seguirá los pasos de Joakin Löw-.

 

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Para mí, es un partido muy especial, muy emotivo; no importa tanto el resultado- que también-, sino todos los momentos que traen a mi cabeza y a mi memoria días como el de mañana.

 

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Recuerdo, de shiquetito, ver este encuentro en casa. Estábamos divididos. Mi progenitor- que en paz descanse- del Atlético de Madrid, mi hermano- solo para dar por saco, como buen niño pequeño- del Real Madrid, mi hermana- rebelde sin causa- del Barcelona, y yo, que siempre me ha dado igual lo establecido, lo correcto, lo coherente o lo necesario, del Betis- sufriendo por aquel entonces entre Primera y Segunda división; hay cosas que ni los años llegan a cambiar-.

 

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¡Qué alusiones al olvido y a la infancia nos trae todo este juego al que llaman fútbol! Igual que me acuerdo perfectamente de levantarme a las 4 de la mañana con mi madre en el Mundial de 2002 para ver cómo Corea nos robaba el partido. La Final de la Champions entre el Real Madrid y el Valencia. Entre el Valencia y el Bayern de Munich. El gol de Dani contra el endiosado Chelsea de la época.

 

Y, al fin y al cabo, estas aparentes menores evocaciones, son los grandes tesoros que los pequeños guardan en su recuerdo como las mayores alegrías y tristezas que marcaron su niñez. No importa el equipo. Ni siquiera si ganas o pierdes. Lo que cuenta es la compañía de una familia, de unos amigos, de una coca-cola y una cena, de un bocadillo a las 12 de la mañana, del ritual antes de un partido, de aquella bandera que alguien te regaló y que permanece mal doblada en el fondo del armario, de un grito, de una lágrima, de la felicidad de una derrota porque la viviste con tu abuelo que ya no está presente.

 

Y, de repente, mientras vamos creciendo, parece que vamos olvidando la inocencia y que lo único relativo en torno a todo es llevar la razón o ser mejor que otro. ¡Qué pena tan grande que madurar signifique ser menos niño!

 

Por ahí he encontrado un poema, de un tal Ángel Báez, que viene como anillo al dedo a todo esto a lo que me estoy refiriendo. Y, como el día va de moñerías, si me permitís, voy a enseñároslo a continuación:

 

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La semana pasada recibí varias críticas duras sobre mi publicación, y juro por Pepe Mel que intenté contestar hasta tres veces a ellas, pero el maldito móvil no me permitió responder. Algunos de vosotros entendisteis que estaba fuera de lugar mencionar algo en referente a las elecciones americanas en este diario. Yo, personalmente, no lo veo así. Intenté no involucrarme en ningún asunto político en cuestión, sino poner sobre la mesa la capacidad que algunos poseen para asumir una derrota; y eso creo que es de admirar. En mis ocho (con esta) crónicas que he publicado en este magnífico DiarioAM, he tratado un tema relativo a la tauromaquia (cuando tampoco nunca se había tratado aquí, y sin añadir ningún juicio de valor), de Belén Esteban, de la situación laboral precaria en España, de Democracia, de Tolerancia, de Pedrerol, de racismo, de la agresión a Guardias Civiles en Alsasua… ¡hasta del ISIS! Siempre con una única intención: extrapolarlo todo al envoltorio del deporte (del fútbol, en concreto) para observar y analizar qué tipo de mundo les estamos dejando a nuestros hijos.

 

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Si alguien se sintió aludido, perjudicado, dolido o vejado, por supuesto, le pido mil disculpas. Pero recordemos esos momentos cuando nuestros abuelos o nuestros padres nos llevaban a ver un partido; cómo cada vez que nos enfadábamos nos obligaban a dar la mano a nuestro adversario, cómo nos secaban los lloriqueos con su pañuelo, cómo nos hacían felicitar al contrario si éramos nosotros los que ganábamos. Eso para mí es el fútbol. El fútbol es vida. El fútbol es pasión. El fútbol es amor por el fútbol. ¡Qué bonito es el fútbol, joder!

 

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El fútbol, desde luego, lo que no es son patadas a tu rival cuando está tirado en el suelo, ni escupitajos, ni el morbo que nos está consumiendo en el odio de desearle lo peor a quienes no siguen a nuestro equipo, ni el negocio del que estamos siendo víctimas y verdugos por culpa de quienes por dinero están vendiendo la ilusión de todos esos pequeños que están empezando a pensar más en los insultos que le dirán a sus compañeros cuando lleguen el lunes al colegio, que en disfrutar de esa coca-cola irrepetible con su padre antes de volver a la cama y recordarlo para siempre.

 

Yo, por lo pronto, prefiero seguir siendo un niño, antes que comenzar a ser un adulto que deja de soñar y que cambia los bocadillos por bengalas. Bueno, o, al menos, esa es la excusa que le pongo a mi mujer cada vez que hago algo mal, para que no se enfade conmigo.

 

 

Dicho esto, mañana no podré ver el precioso partido del Atlético de Madrid – Real Madrid, porque- después de cuatro años- vuelvo a ver a este hombre en concierto. Os dejo este temazo que bastante tiene que ver con el tema. Disfrutad el encuentro con paz y en libertad.

 

Salud y rock’n’roll

 

Graunch

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