Aportación Propia

Crónica 16/03/2014 – Brian, Janis y Steve

Crónica 16/03/2014 – Brian, Janis y Steve
Ella

Querid@s Damistas,

Ayer por la tarde me liaron… ¿Recuerdan que el verano pasado estuve en Estados Unidos de vacaciones? Pues bien, allí tuve la ocasión de reencontrarme con una de mis mejores amigas, vamos a llamarla Blondie. A Blondie le gustan mucho los deportes (especialmente el tenis), y en cuanto puse un pie y medio en la intelectual Boston me llevó de la oreja a hacer la ruta de pubs deportivos de esta interesante y elegante ciudad. Allí tuve ocasión de comprobar que Boston es una ciudad muy deportiva, que les gusta el fútbol (el nuestro, el europeo), que conocen y practican mucho deporte… Y que la liga de fútbol americana es muy mala. Estuve viendo un Filadelfia – Washington DC y la verdad es que los jugadores eran muy malos…

El caso es que la vida da muchas vueltas, y Blondie ha pasado un par de días en París y me ha honrado con el placer de su compañía. Blondie es estadounidense, pero también posee el pasaporte irlandés, y de la misma manera que yo les doy la tabarra con Uruguay domingo sí y domingo también (por mis orígenes familiares), Blondie exhibe con alegría su patriotismo irlandés. Total, que Blondie desembarca en la Ciudad de la Luz y me dice: oye, que hay un Francia-Irlanda este fin de semana. ¿De qué? Pues de rugby, de qué va a ser…

Mis peores temores se confirmaban: Blondie me iba a pedir ver juntas un partido de rugby. ¡Rugby! ¡Y en Francia, de visitantes! Una cosa llevó a la otra y acabé en un pub irlandés (de los de verdad, con dueños irlandeses y todo), con Blondie y un señor irlandés que nos invitó a tomar algo, sospechamos que lo hizo porque en todo el pub sólo éramos 4 mujeres, y las otras dos estaban más lejos de la barra…

El rugby… Ya saben aquella frase que se dice: el fútbol es un deporte de caballeros jugado por gamberros, y el rugby es un deporte de gamberros jugado por caballeros. Alguna vez quizás ya se lo he comentado, pero en Francia ser futbolero significa socialmente tener un nivel bajo (cultural, económico…). Francia no es un país futbolero, se lo garantizo. Aquí, lo que mola es ser seguidor de rugby, o sea que ayer me tocó ración de gente con la bandera francesa por el metro. Sí, les confirmo lo que ha salido en las noticias: este fin de semana el transporte público es gratuito en el área parisina debido a la contaminación. Es cierto que hay como una nube rara que nos envuelve (la contaminación), y además hace mucho calor para la época, imagino que al no correr el aire se acumula la polución y por eso hace calor (no calor de ir en camiseta, eh, calor para la época, que aún estamos en invierno).

El caso es que Blondie me lió y ayer vi un partido de rugby entero por primera vez en mi vida (ya había visto trozos esperando algún partido de fútbol en el pasado). Es duro ver un deporte sin conocer las reglas, y durante los primeros quince minutos tenía ganas de gritar al árbitro: ¡eh! ¡Que esa entrada es ROJA! Pero o no hay tarjetas en el rugby, o la has de hacer muy gorda para que te expulsen, digo yo…

No fue hasta que acabó el partido que me enteré que acababa de ver la final del Seis Naciones (yo pensaba que era un partido de liguilla o algo así). Irlanda se impuso 22 a 20 a Francia, que además jugaba en casa (entradas agotadas, casi nos vamos Blondie y yo al Stade de France a verlo en directo, habría sido divertido). Francia empezó ganando, Irlanda recuperó terreno y el final estuvo emocionantísimo, tanto que recurrieron al video varias veces porque hubo una polémica en los últimos minutos. Si entendí bien (cosa que no garantizo), la única norma de rugby que conozco es aquélla según la cual no puedes pasar horizontalmente el balón a tu compañero si éste está a la misma altura o más adelantado que tú. Es decir, para pasar el balón tu compañero tiene que estar más retrasado que tú. Pues bien, sobre la campana Francia hizo un pase que requirió video, aunque para serles honesta, después de ver tantos fueras de juego en fútbol para mí estaba más que claro que el jugador francés estaba adelantado y el pase no era correcto…

El árbitro, el neozelandés Steve Walsh (no te olvidaremos, Stevie: ni Blondie, ni yo), junto con un tío que estaba en una sala delante de la tele (sí, sáltenme a la yugular por no tener ni idea de quién era el tipo de la tele), decidieron que Francia no se llevaba los puntos por ese pase polémico, el partido siguió, nadie marcó nada en los últimos segundos e Irlanda ganó. Mi amiga se quedó de lo más contenta (aunque yo estaba más atenta al partido, todo hay que decirlo), el amigo irlandés de la barra, que me explicó que una vez estuvo en Montevideo, se quedó contento también, y yo me dije: lástima que no conozcas las reglas, porque esto del rugby parece interesante, y es más agradable de mirar que, por ejemplo, por decir algo al azar, la Fórmula 1. Y no me refiero al hecho de ver a 30 tíos musculosos partirse la cara por un balón que bota raro. Porque ese balón bota muy raro, y alguien lo tiene que decir.

Viendo el partido, mientras Blondie me preguntaba cómo va la ajetreada vida (des)amorosa del presidente de la República (François, lo tuyo es puro drama), reflexionaba yo sobre el fútbol, sobre este blog, sobre ustedes… Sé que es muy tópico lo que voy a decir, pero estoy de acuerdo que el rugby tiene una nobleza de la que carece el fútbol. Ayer estuve viendo cómo tíos de 100 kg de peso se pegaban unos golpes que a mí me hubiesen dejado tres semanas ingresada en el hospital y el resto de mi vida tarumba, y en cambio ellos no se lanzaban ni una mirada de odio, ni un reproche, nada: cada uno seguía con su juego como si nada. Aún sin entender todavía por qué los jugadores no buscan más huecos para cruzar la defensa del contrario (seguro que es una contaminación futbolística), me pareció que el rugby es más colectivo, ya que uno no coge ese balón que bota raro y se cruza todo el campo solo, sino que se van pasando la pelota aquí y allá, y de pronto se tiran al suelo todos a la vez y yo ya no entiendo lo que pasa ahí. Seguramente, si jugase al rugby yo en esos amontonamientos me ponía a morder a todo el mundo (debe de ser mi parte uruguaya), y cuando nadie mirase cogía el balón que bota raro y me lanzaría cual kami kaze hasta cruzar esa línea del fondo que te  da puntos.

Si hay algún experto en rugby que se está escandalizando y que no me conoce, tranquilícese: el 95% de lo que escribo cada domingo es cachondeo, y el otro 5% es mentira. Excepto cuando hablo de Hugh Jackman o Steve Walsh: ahí soy transparente como agua pura de manantial, ni mentira ni cachondeo. Suspiros…

Como DjDolly está en todo, se ocupó de informarme que ayer asistí al último partido de una leyenda del rugby, Brian O’Driscoll, capitán del equipo de Irlanda. El chico se retira ya, a pesar de que los periodistas le preguntaron ayer si no se quedaba un año más… Y O’Driscoll, muy amablemente, comentó que no, que él se iba a casa tan pancho con una victoria en su último partido. Dicho queda, que no todo es fútbol y me dicen que O’Driscoll se lo merece.

En resumidas cuentas, ayer no vi nada de fútbol y me quedé más ancha que Castilla. Da gusto ver otra cosa de vez en cuando.

El Fúrnbol

Uy, la portada de Marca… Pues bien, me aburre decirles las mismas cosas, que si Marca es lo que es, que si ahora sí hay líder, que si el Maligno está a punto de desaparecer como institución, que si Mazinger Z… Busquen, que lo de Mazinger Z no me lo invento, no… Míchel gana en la poderosa liga griega, suponemos que la mención no tiene nada que ver con su pasado blanco, y también suponemos que habrá una foto al menos igual de grande para Guardiola cuando gane la liga alemana, ¿eh? ¿Verdad? ¡¿VERDAD MARCA?!

 

En fin, yo y mis neuras, si al final yo escribo aquí como terapia ocupacional…

Me dice mi Twitter que la Fórmula 1 ha vuelto. Larga vida a la Fór… Miren, dejémoslo, que no nos vamos a engañar. Como me supongo que será el principio de la interesantísima temporada, temporada que, como cada año, no pienso seguir, por una vez haré una excepción y les pongo el podio del Gran Premio de Australia:

1)      Nico Rosberg (Mercedes GP)

2)      Daniel Ricciardo (Red Bull)

3)      Kevin Magnussen (McLaren)

No me suena ningún nombre, o sea que mejor lo dejamos aquí, gracias. Ah, que hay puntos también, pero eso ya lo miran ustedes que a mí me aburre…

Me dicen también que reactive mi campaña de 2013 “Por un fútbol sin Pepe, doce meses, una causa”, ya que el portugués ayer hizo de las suyas otra vez, cometiendo una de sus faltas con los tacos por delante. Creo que el Real Madrid tiene suficiente historia como para no ensuciarla pagando a un jugador como éste, pero ahí sigue, año tras año, lesionando a todo el mundo… El hecho de que cuando está tranquilo sea un buen defensa para mí no justifica el efecto negativo de tenerlo en tu equipo, pero supongo que en el Real Madrid debe de haber personas que no están de acuerdo conmigo. Quiero creer que entre los aficionados merengues sí que habrá gente que esté de acuerdo. Me gustaría ver a Pepe jugando contra alguno de los rugbymen que vi ayer, poco le iba a durar la tontería…

Ya me despido. El domingo que viene es el Clásico, y estará calentito porque entramos en la recta final de la liga, porque si hay victoria, sea del lado que sea, se decantará la balanza de un lado o del otro, porque las dos cavernas sacarán toda la artillería, y porque los aficionados sufriremos otra vez del corazón. Por una vez, el marrón del post partido se lo comerá otro (en concreto Anz, suerte con ello), o sea que tengo una semana para inspirarme y hacerles un post de “gallina de piel” para el domingo por la mañana. Y eso que el viernes será el sorteo para los cuartos de final de la Champions y a ver contra quién le toca al PSG y qué marrón me tengo que comer en París… Como le toque el Real Madrid ya he prometido que si me cruzo a Roncero por la calle le suelto alguna animalada. Por escrito queda.

Hablando de inspiración, ayer estaba yo pensando que no conocía mucho la figura de Janis Joplin, y estuve informándome. Joplin confirma una teoría que tengo desde hace mucho tiempo: cuando uno es infeliz está más inspirado, artísticamente hablando. Muchísimos de los grandes artistas de la Historia (pintura, música, literatura…), fueron muy desgraciados a lo largo de su vida, en muchos casos hablamos de una vida muy corta además (recordemos que Joplin falleció a los 27 años). Está muy bien tener un gran talento, como Joplin, como Freddie Mercury, como Van Gogh, como Jane Austen… Pero sinceramente, al escuchar a Janis Joplin no puedo evitar pensar: es mejor ser “mediocre” y vivir una vida larga y tranquila. Siempre se puede poner un poco de pimienta por el camino, pero antes de llevar una vida disoluta, destrozarse la salud, quedarse completamente solo, morir joven… Pues es mejor llevar una existencia más común, pero probablemente más feliz.

¿Por qué les digo todo esto? Pues porque la voz desgarrada de Joplin me ha llevado a estas reflexiones, lo cual habla del talento enorme que tuvo esta cantante. ¿Cuánta gente te hace viajar sólo con su voz? Pues no mucha, la verdad… Y así es como voy a provocar otro debate musical en el blog, o sea que sean originales. El tema de hoy será: rock, blues y voces femeninas. Ale, me lo acabo de sacar de la manga, hoy si ponen música que sea sólo de mujeres, a ver con qué nos sorprenden. Yo me pido Joplin y Suzi Quatro, ahí lo dejo. No “hay”, ni “ay”, sino “ahí”.

Pórtense bien, y larga vida a Brian O’Driscoll.

Ella / Diario AM

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Ella

Desvariando semanalmente desde París (Francia). Y "echar" va sin h. Todo empezó en octubre de 2009, justo antes de mudarme a vivir a París. El hermano pequeño de mi mejor amiga me dijo "tienes que visitar un blog muy divertido…". Y aquí estamos unos años después, de administradora y dominadora del mundo, contando cada domingo batallitas varias ("yo he venido aquí a hablar de mi libro", que decía aquél). Aviso para navegantes: mis posts se han de leer con el sentido del sarcasmo incorporado si se quiere disfrutar de la experiencia completa. Y el deporte femenino existe.

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