Crónicas

Portada Diario Marca 30/06/2013 – La hora del chupito de verano

Portada Diario Marca 30/06/2013 – La hora del chupito de verano
Ella

 

 

Querid@s Antimarquistas,

Y llegó la gran final, la hora soñada, el partido que todo el mundo quería ver, el momento épico… ¿Quién se sentará en el trono del fútbol mundial?

¿De verdad les importa?

En fin Serafín, que si hay que hablar de la Confederaciones se habla, pero que conste que es una chorrada de torneo, y que desde el primer día esta humilde cronista ha declarado que lo que tendrían que tener los jugadores es más tiempo para descansar, sobre todo los jugadores del Maligno que juegan en la selección española, que llevan un tute estos últimos años nada bueno… Dicho lo cual, si España juega la final ahora que la gane, nada de colgarse y dejarse hacer, si se juega se intenta ganar, y punto.

Vaya por delante que Uruguay tendría que haber estado en esta final, para entrenarse levantando el chupito en vistas al Mundial 2014, pero no se preocupen, que los charrúas van a descansar y ya verán el verano que viene, ya… Una vez aclarado esto, a Marca le ha dado hoy por la épica, lo cual era esperable. ¿Les gusta la portada? Es  de las potables, hasta entrevistan a un jugador del Maligno (aunque en el caso de don Andrés tiene bula papal, por aquello de que marcó el gol contra Holanda y tal). Uy, de hecho, son DOS jugadores del Maligno, que el de la cresta ha fichado también. ¿Será cierto lo que ven mis ojos?

No se vayan a creer el rollo ése de que Marca está cambiando y tal: lo que pasa aquí que es que del lado brasileiro (Maracanazo en 2014, avisados quedan) la estrella del equipo es el crestas éste, que a ver si aprende un poco de modales en Barcelona y deja de tirar besitos, y en Marca tampoco se van a poner a estudiar un poco de fútbol y averiguar quiénes son los otros diez que juegan esta noche, eh… Y del lado Maligno español, Iniesta debe de ser el único jugador del Maligno contra el que no se atreve Marca, además de Puyol (no recuerdo ninguna puya contra los mejores abdominales de la liga española, corríjanme si me equivoco). Y como entrevistar a Arbeloa como que no, Ramos lo mismo dice alguna inconveniencia, el santo se está curando el mal de amores después de la partida de The Happy One, y el resto de la selección o es maligna o no existe… Pues nada, Iniesta en portada. Cómo me gusta este chico, por su juego, que es algo estratosférico, y por su personalidad: discreto, educado, ni crestas, ni piercings, ni tatuajes, ni nombres raros a su hija, ni modelo de pechos falsos como novia de turno…

Ahora que he dicho la palabra “pechos” sé que he perdido la atención de todos los lectores excepto Mag, Kalti y Silver, qué lástima. Aprovecharé la distracción masculina para recomendarles a las chicas que vayan al cine a ver la nueva peli de Superman: “Man of Steel”. Me da igual que no les vaya este tipo de pelis, el motivo de la recomendación es puramente visual, ya me lo agradecerán luego.

#TeamHenryForEverDesdeElViernesPasado

¿Está todo el mundo de vuelta, humano, personaje de manga o lagarto? Bien, gracias, ya podemos continuar, y no se me distraigan más, por favor.

Ya nos explicará alguien para qué se juega la final a medianoche en Europa, cuando la diferencia horaria con América del Sur permite hacer un partido a las 9 de la noche en Europa un domingo y que en América sea una hora decente… Quizás es el calor, vayan ustedes a saber, pero en Río de Janeiro es invierno ahora mismo, y tanto calor no hace, que yo he estado allí, eh. Sí, tengo la foto debajo del Cristo del Corcovado (el que sale en la portada), y les tengo que decir que al natural es más grande de lo que uno se espera. Rio de Janeiro es la única ciudad del mundo que me ha enamorado, junto con París (con la que no tiene nada en común, de no ser que ambas urbes tienen millones y millones de habitantes). Si alguna vez tienen ocasión de ir a Brasil vayan, nada de lo que les pueda decir hará justicia a este maravilloso y complicado país, y si no pregunten a Anz.

Seguimos a vueltas con el tema Iker, es muy divertido esto de hablar de Mourinho ahora que por fin se ha ido. Es gracioso como, toda esa cohorte de periodistas que se ha dedicado a reírle las gracias (y no tan gracias…) al portugués ahora le ofrezca un hombro en el que llorar a Casillas. Que si Iker representa al mejor madridismo, que si lo ha pasado muy mal, que si tiene que ser titular sí o sí con España porque es el mejor… Pues vale, mucha coherencia, sí señores. Lo cual me recuerda a una amable conversación que tuve ayer en Tuiter con un jovencísimo proyecto de periodista deportivo, un tal Fonsi Loaiza (@FonsiLoaiza):

 

Fonsi: “España tiene mejor deporte que Francia pero los franceses tienen una cultura deportiva superior. Igual aquí es que ya no existe la cultura.”

Ella: “No estoy de acuerdo, y vivo en Francia…”

Fonsi: “Pues sabrás más que yo. Pero lees el L’Equipe y parece otra cosa…”

Ella: “Ah, es que entonces es el periodismo deportivo el que está mejor aquí, y eso no lo discuto porque así es ;)”

 

Y así se quedó la cosa. Como el muchacho tiene sólo 22 años espero que este corto debate le haya dado para reflexionar un poco y no seguir la nauseabunda estela de los que van por delante de él…

No voy a comentar lo de la candidatura olímpica de Madrid porque ya dije el otro día lo que pensaba del tema, y porque lo que Pedro J. Ramírez tenga que decir al respecto me parece tan importante como el último peinado de Justin Bieber… Lo de más a la derecha pues como que tampoco (y no, no hablo de la publicidad). Finalmente tenemos el tema del deporte femenino, como siempre en pequeñito, si es que sale…

Hay final Francia-España en el Eurobasket femenino. Ojo a las francesas, que saben lo que hacen… Aquí en Francia llevan unos días hablando del tema, confían en las jugadoras, no sé yo si España tiene posibilidades, que los entendidos se manifiesten… En todo caso, podrán ver la final a las 20h (hora peninsular), voy a ver si pongo la tele y le echo un vistazo. Sí, es sin h,  y hago un llamamiento a l@s forer@s con conciencia ortográfica para que me ayuden en esta ardua labor, porque sigue habiendo gente que escribe “echar” con h, y no hay derecho… O sea que “echar” con h que vean ustedes, tienen permiso para dar un zasca o más si se trata de un reincidente. Aunque sea un admin tan encantador como nuestro vasco preferido…

En un apartado personal, el año pasado les conté que participé en un torneo de fútbol amateur, con resultados que no mencionaré otra vez. El caso es que desde hace meses unas cuantas chicas futboleras residentes en París hablábamos de jugar un partido de fútbol sala entre nosotras. No es que no queramos jugar con chicos, es que nos dan miedo… Y como sabemos que la testosterona masculina les empuja a querer ganar a toda costa, y nosotras sólo queríamos darle alguna patada a un balón para ver de qué va la cosa y tal, pues mejor quedar entre nosotras y no sufrir…

Y el día del famoso partido de fútbol fue ayer sábado. ¡Qué bien que nos lo pasamos! Para empezar, casi todas nos presentamos con camisetas de equipos de fútbol de primera división, puntuales y sonrientes. Como no llegábamos a diez, tres chicos amigos/novios se ofrecieron a acompañarnos, más un amigo de una servidora, que dijo que venía pero no a jugar (le acabé endosando el arbitraje, qué es eso de estar ahí sin hacer nada, hombre ya). Fuimos a un sitio de ésos de fútbol sala con un montón de pistas para reservar, y acabamos jugando en el interior. Se pueden imaginar el ambiente…

El caso es que estuve comentando con un amigo francés, al que no le gustan nada mis artículos de Anti-Marca (Dios cuídame de mis amigos, que de mis enemigos ya me cuido yo…), que estábamos un poco de intrusas en un universo tan masculino. Para empezar, las puertas de los vestuarios masculinos estaban totalmente abiertas, tan acostumbrados que están a que no pasen tías… Los vestuarios femeninos estaban escondidos en una angosta escalera, lejísimos de todo, y vayan ustedes a saber la última vez que fueron utilizados… Había un par de PS3 con el Fifa 13 para matar el tiempo, un bar con un montón de cervezas… En fin, el paraíso masculino, pero sin mujeres.

Cuando llegamos a la pista, los chicos de las pistas de alrededor se pararon a mirarnos, sin comentar nada, como en las “pilículas”. La mayoría de camisetas en nuestro partido eran del Barça (algún Iniesta, algún Puyol…), aunque no sólo había camisetas del Barça claro, y los franceses no entendían nada: ¿chicas? ¿Y con camisetas de fútbol de verdad? “Chicas, nadie nos está mirando, no os preocupéis”, fue el siguiente comentario, más mentira que un duro de cuatro pesetas…

El equipo que abandonó la pista donde jugábamos (se llamaba “San Siro”, y estaba al lado de la pista “Santiago Bernabéu”), se quedó unos minutos para ver si era verdad eso de que veníamos a jugar y no a otra cosa… Y nada, nos pusimos a calentar. Como yo ya me lesioné el año pasado el aductor esta vez me dediqué a calentar como Dios manda, y no hubo que lamentar lesiones de gravedad en el partido.

Y empezamos a jugar, con tres chicos en nuestras filas, a los que hubo que calmar un poco hasta que entendieron que no se trataba de ganar, sino de poder tocar la pelota… Y oigan, se ha de ser justo, los tres encaraban a portería, pero en vez de chutar la pasaban a alguna chica para que intentase marcar, aunque estuviesen solos antes el/la portero/a. No todos los entes masculinos lo hubiesen hecho, sean honestos consigo mismos, eh.

¿Y yo? Pues yo he confirmado cuál es mi posición natural: defensa central, del lado izquierdo. Sí sí, no mediré ni 1,60, pero yo de defensa lo hago menos mal que en otras posiciones, esto es así… Para empezar, mi pie derecho es un desastre (sirve para hacer de soporte y poco más), y luego tengo una cierta vocación de mosca cojonera que como defensa es una gran virtud, y les digo que las delanteras del equipo contrario eran unos demonios que corrían que se las pelaban…

Porque técnica, técnica, mucha no teníamos, pero voluntad, arrojo y mala leche tuvimos para repartir. Yo, aunque fuese defensa, sufrí una entrada criminal de una delantera (luego me enteré que la tía se entrena para triatlones, y encima era un par de lustros más joven que yo, así cualquiera). Pues eso, que la chica me entra en plancha y con los dos pies por delante para quitarme la pelota. No sólo salté yo con muchísima prestancia (que se noten las clases de danza), sino que además conseguí quedarme con la pelota. Eso sí, fui corriendo al árbitro: “¡¡¡esta entrada es de roja!!!” y me llevé un “¿te has hecho daño? ¿No? Pues cierra el pico y continua jugando”. Suerte que era amigo mío el árbitro, oigan… Encima empezando el partido nos dijo que iba a hacer un arbitraje de tipo Muñiz, ya ven…

Fueron pasando los minutos y empezamos a ser más hábiles con el balón (o menos inhábiles), a mí me llegó un balón aéreo y de tanto verlo en la tele me dije “va, intenta hacer lo que ves hacer a Iniesta” y oigan: ¡me funcionó! Levanté el pie cuando la pelota botó, conseguí pararla, la clavé en el suelo, levanté la cabeza y pude pasarla a alguien de mi equipo… Estoy taaaaaaan orgullosa de mí misma :). Otra compañera consiguió cabecear un balón aéreo y que fuese entre los tres palos (pero el portero la paró, lástima), y llegamos a hacer alguna pared y todo… Nos lo pasamos genial.

Yo me medió lesioné a medio partido, un pie que apoyó mal, pero luego volví al terreno de juego, y entre mi posición, mis lesiones y mi edad me dijeron que yo era la Puyol del partido… Con la melena pero sin los abdominales. Y yo me hice una coleta, que conste.

¿El resultado? ¡Eso no importa! Sobre todo porque mi equipo no ganó… Bueno, se lo diré, acabamos 8-7, lo cual es un casi empate. Nuestro equipo no hizo ninguna falta (aunque me dijeron que mis métodos defensivos eran, por lo menos, contundentes), ninguna mano (al otro equipo le silbaron tres, y eso sin incluir un claro intento de Mano de Dios duramente criticado en el post-partido), y no recibimos ninguna tarjeta. Oigan, todo un hito esto de saber defender sin ser un monstruo, si es que algunos jugadores profesionales tendrían que hacérselo mirar…

Y los chicos que jugaron con nosotras nos dijeron que lo habíamos hecho muy bien, que conseguíamos tocar y pasar la pelota, de vez en cuando hacíamos alguna buena jugada… Eso fue lo mejor, que un compañero de equipo te anime y te felicite cuando haces algo bien (aunque sea de pura chiripa). Se ha de decir también que las chicas que jugamos ya tenemos de entrada un perfil deportivo superior a la media femenina, y que todas conocemos muy bien el fútbol, nos hemos tragado muchas horas de tele, sabemos las reglas y cómo hay que hacer las cosas, aunque luego las piernas no acompañen…

Y además, aunque cansadas, ninguna estábamos en tan mala forma como para no acabar el partido. Hoy hay un poco de agujetas, pero nada grave. Les quería poner alguna fotillo, pero mecachis, todavía no me las han pasado, lo siento…

¿Creen de verdad que voy a poner una foto? Mmmmjuajajjajajajja!

Y así acaba el relato de una mañana de sábado maravillosa. No descarto jugar algún partido más de vez en cuando, es muy divertido cuando no está una sufriendo por los pelotazos… Reflexionen sobre el tema, caballeros.

Esperemos que esta noche los del chupito de verano le pongan al menos la mitad de ganas que le pusimos nosotras ayer en nuestro partidillo femenino. Si es así, será un buen partido…

Acabemos deseando mucha suerte a las chicas del básquet, baloncesto o fútbol de la pelota naranja grande. Su partido es EL partido de este domingo…

¡Feliz domingo veraniego! ¡Y viva el deporte femenino!

@EllaAntiMarca

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Ella

Desvariando semanalmente desde París (Francia). Y "echar" va sin h. Todo empezó en octubre de 2009, justo antes de mudarme a vivir a París. El hermano pequeño de mi mejor amiga me dijo "tienes que visitar un blog muy divertido…". Y aquí estamos unos años después, de administradora y dominadora del mundo, contando cada domingo batallitas varias ("yo he venido aquí a hablar de mi libro", que decía aquél). Aviso para navegantes: mis posts se han de leer con el sentido del sarcasmo incorporado si se quiere disfrutar de la experiencia completa. Y el deporte femenino existe.

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